Подарили мне эллины имя.
Но в прозрачных славянских глазах –
Степь ковыльная, горечь полыни
И кострищ развеваемый прах.
Нарекли… Но когда нарекали,
Белый лён моих лёгких волос
В воду талых снегов опускали,
Печь топили щепой от берёз.
Нарекли меня словом певучим,
Чтоб держала его за щекой,
Словно камешек круглый. На случай.
Да сказать позабыли – какой.
Я во рту его, гладкий, катаю.
И кладу разглядеть на ладонь.
То в нём что-то медовое тает,
То горит бирюзовый огонь,
То сверкнёт тёмной капелькой крови,
Обожжёт непонятной виной…
Словно ночь, мои скифские брови
Поднялись над понтийской волной.