Когда поёт душа, всегда молчит рассудок.
Вся жизнь, как вереница наваждений.
И мальчик тот хранит небрежный свой рисунок
Средь множества бессонных отражений.
О прошлом помечтать, и знать, что всё возможно.
Вся жизнь - она всего лишь предваренье....
Летит за годом год, но с каждым днём дороже.
Есть жизнь, и невозможность повторенья.
Порою лишь за год сменяются столетья.
В холстах живут немые натюрморты.
Пусть осень не хранит опавшие соцветья,
Звучат ещё сквозь память эти ноты.