Давай присядем на дорожку, жаль, наши встречи так редки.
Ты поцелуй меня в ладошку заждавшейся тебя руки,
Пересчитай губами пальцы, затеяв старую игру…
Ах, свет мой, все мы постояльцы, и я тебе почти не вру,
Когда читаю без запинки свой стих о том, как я люблю
Тебя… А с неба сыплет льдинки, бросает в спину Февралю.
И он уходит. Грустно, право! А как же, милый, не грустить,
Ведь завтра Март. Такой лукавый, такой сбивающий с пути,
Такой всегда непостоянный… Такой… как ты? Смахну с ресниц
Слезу и буду неустанно, бессонно ждать прилёта птиц,
Следить за набуханьем почек, и под капе́льный метроном
Настраивая ритмы строчек, Весной напитывать свой дом.
И ждать, конечно, новой встречи. Ах, свет мой, как же мне не ждать,
Когда охватывает плечи весной такая благодать?
И наплевать, что месяц вздорный, погоду сменит двадцать раз
На дню, но в сумрак коридорный врываются лучи с террас,
И, преломлённые сквозь стёкла, порхают, словно мотыльки,
Через минуту – всё промокло, а на дорожках ручейки.
Но снова солнце ярко брызнет, пятная зайчиками дом.
Весна… Начало новой жизни под тонким созревает льдом.
****
))))))))))))
послезавтра Март - "и жить торопится, и чувствовать спешит"(с)