Идеальная укладка, идеальный ряд зубов..
Идеального порядка высшей степени понтов.
Так положено, так надо,
А под слоем душных масс
Ни позёрство, ни бравада..
Тот, кто плакал и ни раз..
Тот, кто тщательно скрывает своей трепетной души.
Кто горстями запивает боль, в полуночной тиши.
Приступов дрожащих пальцев
И смущение в глазах, за циничною улыбкой приковали на цепях.
Как же много в нас пластмассы, примесей холодной массы,
Неизбежности в словах...
Нам открыться, словно плаха
Ведь важней души, рубаха.. подороже и белее..
Всё в заложниках у страха...чем добрей ты, тем слабее.. чем открытей, бьют больнее..
Так, мне кажется, считают те, кто чувства забивают.. заколачивая брёвна, возводя стеною ровной, непролазные харомы.. сердце заживо хоронят и с собою вечно спорят.
Понимаю,легче так... Свет сложнее, проще мрак. Липкий, тихий, не заметный,поглощающий, конкретный. Нас увы, не обучают, как любовь в сердца впускают.
Как удерживают радость, за подаренную малость.
Как щеки не подставлять, чтобы не за чем прощать,
Потому как не в два цвета мир, который необъять.
Нас пугает завершенье.. возраст,значимость, свершенья..
Это временные даты..
Все притопаем куда-то..
Где пред совестью своей, не сокрыть былых страстей..
Ни ошибок;;, ни грехов, ни язвительных стихов, ни дурного критиканства, вскользь беспочвенного хамства...
Только что под грузом лет?
Страхи? Боли?...Смысла нет? Всё банально, слабость, бред...
Неужели весь ответ?