Поборники свобод, лудильщики гортаней,
Так сколько нужно вам расстрелянных суббот?
Весь мир трещит по швам давно истлевшей ткани
В попытках извести живучий мой народ.
«Ату его!» - кричат и нет иной печали.
Неужто дом у вас другим огнем сгорит?
Пытаетесь стереть того, кто был в начале,
Как будто не про вас написан Берешит.
Другой пылИ замес и замысел отличен,
И плоть, и кровь не те, про нос не говоря.
Один Исход, второй, нам в общем безразлично,
Прощения не дав. И кончится Земля.
Не следует пенять на тени в амальгаме,
Не стоит обвинять ни Запад, ни Восток.
Никто вас не найдет в стальной оконной раме,
Поскольку поутру к вам не заглянет Б-г.
Но даже заглянув, узреет лишь пустоты,
Подумав «ни души», замкнет плотнее дверь.
Отечеств не найдя, в Хнаан уйдут пророки,
Оставив на песке последним слово «верь»…