Вл.Маяковскому
Где жажда и любви потребность,
мы можем полюбить не тех.
И даже возникает ревность
к великой грешнице утех.
Но все-таки поэт - не птица, не устоявшая в мороз.
Как можно было докатиться такую дрянь любить всерьёз.
Что будоражит, как мужчину?
Какой сладчайший магнетизм?
Кто мог предположить кончину?
Как отдавать за шлюху жизнь?
Для нас бесценна жизнь поэта.
А для таких она - пустяк.
Мне всё же непонятно это:
ну, как могло случиться так?..
Как сталь, что злей морозов лютых,
не дрогнула в его руке?
Ну, как он мог забыть о людях,
что верили его строке?..
Безжалостны любви причуды.
В них столько боли
без вины...
Судеб наброски и этюды
так завершаться не должны.