От бессонницы до бессонницы,
от одной беды до другой
Мир наш нашею болью полнится.
Измотала его наша боль,
наша злоба друг к другу лютая,
неуёмная алчность во всём;
то, что мы перекрёстки путая,
тупиковой дорогой идём.
Щёки Мира покрылись инеем.
Слёзы катятся ручейком.
Щурит, щурит он глазки синие,
по сугробам бежит босиком...