Напетляля судьба, напетляла,
Не понятно, куда завела.
Мне б содрать её сил покрывало,
Я бы вновь, как весной, расцвела.
Но хитра, беспощадна планида, –
Бросит под ноги сотни дорог.
Ни за что не пришлёт тебе гида,
Чтобы сам разобраться ты смог.
Вот и вязнешь порою в болоте
Иль сгораешь от жара пустынь.
Погибаешь от боли в полёте,
А сказать себе надо, – остынь.
Не от жара остынь, от безумья.
Сонм дорог никогда не пройти.
И душе доверь важность раздумья,
Лишь с разумным тебе по пути.
Ну, а как же тогда быть с судьбою,
Ведь она напетляла весьма?
– Постарайся самой быть собою,
Не черпнуть чтобы бед от ума.
29.02.24.