"Как лист увядший падает на душу",
так вывод темы, грустный, очень прост —
не что писать, но даже просто слушать,
похоронил желания погост.
Прибой когда-то был задирой шумным,
да видно постарел и поседел.
По рифмам бесшабашным и безумным
рапою в гальку не спешит пострел.
Остепенился, не шумит за души,
не видно штилю края и конца.
И даже ветер на покой задушен,
из космоса не выслано гонца.
К столу терпением налита чаша,
да градусом уже давно не наша.