Не влечёт картинка взора,
и ни краски, ни цветы,
украшением заборов
разномастные коты.
Март простудный,
Март обманный,
Март ещё ни то, ни сё.
Лишь надеждой туманной,
смуту в душу занесёт.
Апрель.
Чем моложе, тем глупее,
никакого с нами сладу.
Но от времени взрослеем,
а взрослеть бы нам не надо.
Потому что год от года
время всё бежит быстрее.
И не радует погода.
И не так уж ждёшь Апреля.
Но Апрель тебе не верит
и у Марта на исходе,
отворяет твои двери
и на свет тебя выводит.
Ты идёшь глотая свежесть,
память что-то вспоминает.
Вспоминает вперемежку,
со слезами и стихами...