Глухими рывками пульсирует сердце,
И сам по себе вырастает кураж.
Кто скажет – не важно, на что опереться,
Он точно в пролёте, он точно не наш.
На вырост одежда и манная каша –
Такой неизменный обычный расклад.
Зато мы свои, мы воистину наши,
На первый, второй и на пристальный взгляд.
Нам было не сложно, по двое и строем,
Шагать под хорошую песню вперёд.
Мы суп не любили. Любили второе.
Но больше всего мы любили компот.
Усвоили твёрдо: мужчины не плачут.
(Ну разве что если не видит никто).
Скакала скакалка, и мячик маячил,
И мама кричала: «Куда без пальто?»
Пылали закаты, всё краше и краше,
Деревья росли, зеленела трава…
И мы про себя понимали: «мы наши»,
Но только облечь не умели в слова.