В беспредельной кромешной ночи,
Где у тьмы непомерная прыть, –
Он метался, как пламя свечи, –
Чтоб согреть, осветить, озарить...
На терзающем плоть сквозняке,
Возле губ заглушающем речь, –
Он пытался синицу в руке
Для ловцов журавлиных сберечь.
Всё казалось ему по плечу.
И в преддверии чёрного дня
Он себя подносил, как свечу,
Тем, кому не хватало огня.
Он был ангел, лишившийся крыл.
Он изведал, что значит беда.
Люди брали, что он им дарил,
Загорались и шли, кто куда.
И хотя забывали о нём, –
Не был он ни бедней, ни слабей...
Можно вечно делиться огнём,
Добротой и любовью своей!