Вновь засыпаю плохо… Очень плохо.
На скомканной, метаясь, простыне.
Понять пытаясь всё, какая кроха,
Мешает, как заноза, но… в душе…
И вдруг, я понимаю, что же это,
Шепча себе, мол глупо, если так…
Но у вопроса, нет, опять, ответа,
Иль мною, не услышится, никак…
Сминаю плоть подушки, зло, до боли,
Кляня те сны, что не придут, опять,
Не помня, слов, невыученной роли,
Пытаясь, в непонятливость, сыграть…
Но истина, безжалостна, как выстрел,
Или клинок, нашедший, сердца плоть.
Как писем, обнаруженные листья,
Где все слова, не смог, похитить дождь…
** Тебя мне, не хватает, просто, рядом…
Теплом плеча, коснувшемся, щеки,
И кожи бархата, под нежностью руки.
Скользнув, туда, где скрыто всё, от взгляда…
Дыхание услышать, не средь снов,
А наяву, поймав его, губами,
Твоих коснувшись, в предрассветной рани,
Среди, от ночи, недопрожитых часов…