Горит роман в бетонной печке,
Писатель сжечь его решил.
Творил ночами он, при свечке,
Ну вот и всё, больше нет сил.
Нет сил писать ему прикрасы
О жизни горестях людской,
Труды его были напрасны,
И поглощает их огонь.
Пылает пламя ярким светом,
И улетают искры ввысь,
А утром обратится пеплом,
В котором авторская жизнь.
Взмывает дым из дымохода,
Зимою в комнате тепло.
Не принесёт роман дохода,
Зачем писать тогда его?
И ничему он не научит,
И никому не навредит!
Но почему же меня мучит?
Что же душа моя болит?
Её на части разрывает,
Готов писатель зарыдать.
Теперь никто и не узнает,
Что он хотел всем рассказать.
Сгорел роман, потухла печка,
Уже на улице темно.
Но не зажёг писатель свечку,
Ушёл из комнаты, и всё...
19.02.2024