Немного зябко.
И пусть на улице ровный плюс...
Так хочется плотно, закутавшись в одеяло,
Себя убедить, что завтра опять проснусь.
Так мыслей много...
Тебя вот, безумно мало.
Устал от прошлого.
Память - затёртый лист,
Где сам зачитал, до дыр,
невозможность сбыться...
И как бы ты не мечтал проснуться - всё тянет вниз...
Ведь больше нельзя навсегда, как тогда, влюбиться...
Однажды всё останется "на потом"...
Чтоб ночью, ещё лишь раз,
Каждый день...На годы...
В который раз убедиться - вся правда в том,
Что всё ещё так же жду от тебя свободы...
02.03.2024.