По лужам первомартовским пройтись.
Уж аромат весны чуть-чуть мерцает...
Март, ты уже пришёл? Или каприз
Погоды на тепло всё намекает,
А после - бац! Да вроде Интернет
Не обещает нам похолоданий...
В прогноз взглянула - Батюшки, о нет!
На той неделе снег пророчат. Дальней
Дорогой март ползёт. Увы, травы
Мы не увидим всё ещё. Крапивы
Не принесёт мой друг из леса. Ждём, увы,
Хотя уже порозовели ивы,
Но Эверест сугроба вдоль пути,
Расчищенного мощною машиной,
Солиден строг, и на него взойти
Не сможет школьник. Снежною вершиной,
Присыпанною жёлтеньким песком
(С метлой заботился узбек неутомимый)
Он высится. На облике таком
Суровом самодержца-исполина
Не отразится этот март... Но нет,
Смотри, сугроб-то пористый и рыхлый.
Все мои речи - просто полный бред,
Весна придёт. Мы ж к этому привыкли.