Россия поднимается с колен,
А может быть, Россия только тлен,
Тоску в чужом приюте вороша,
Угаснувшая русская душа?
На красной площади нетленный мавзолей
И лики тленные средь липовых аллей,
и след любви на тающем снегу,
потерянной на дальнем берегу.
Тень Гумилёва на сухой траве,
Креп для Ахматовой, чтоб вольно выть вдове.
Цветаева в петле и в мерзлоте
Ось Осипа на каторжной версте.
Быть может, это только карнавал,
Парад теней, прошедшего оскал,
И подымается страна с колен,
И капли падают…тлен, тлен, тлен, тлен...