Мне скучно с осенью порой,
когда она, устав, уныло,
как будто порванной струной,
играет блюз свой молчаливо...
Чернеют мрачно облака,
и воздух густ и неподвижен,
и неизбывная тоска
вползает в душу мне бесстыже.
Морозца бисерная вязь
хотя видна уже повсюду...
Я прикоснулся к ней, боясь
некстати подхватить простуду.
И, чтоб нарушить мой покой,
дождь застучит вновь торопливо,
шурша опавшею листвой...
Наверно, так необходимо...