Снова, валятся пристяжные,
Морды в пене, предсмертный хрип...
Пусть, мелькают столбы верстовые,
Коренной, начинает разбег...
Снова март, стихи на излете,
До сирени рукой подать...
И на кой же черт, вы мне врете,
Что не время мне, умирать?...
Горизонт... он все ближе и ближе.
Это будет - восход, закат?
Снова к холке, чуть - чуть, пониже.
Ненавистен мне, встречный взгляд...
А за мною опять, погоня -
Медно - рыжей осени цвет...
Не привык отступать без боя.
Где - то, книжки... а где - то, поэт...
Март - 2024