Серый туман вокруг. Вешняя кутерьма.
Дождика мерный звук сводит меня с ума.
Что-то достало влёт... Что мне опять не то?
Просто пришёл черёд зонтиков и пальто.
Раннего марта сплин всё возвращает вспять.
Вроде и нет причин горести собирать,
просто весенний блюз тенью дождя плывёт.
Не от того ли грусть в доме моём живёт?
Даже твои звонки не возвращают пыл,
и огонёк строки, будто бы поостыл.
Где же твоё плечо?.. Холод бросает в дрожь.
Грустно, но ни при чём серость, туман и дождь.