Мгновений робких всплеск,
как вспышка -
забытых, ломких ожиданий...
Как цвет весенний, первый -
вишни.
Как снег, растаявший к утру.
И ты – реален... не реален,
Как сон несбыточных желаний.
Мысль - до безумия наивна –
тиха, мечтательна, невинна...
сквозит печально –
«Я без любви умру». Твой
образ собирался по частицам.
Из слов, и строф, страстей,
непостоянств.
До ломоты мои признания – тебе.
Не доверяй судьбе? И пусть -
не близко мы. Не надо - ближе!
Биенье сердца твоего я слышу.
И ритм, и метр меняется,
невероятно! И стократно.
И мне так хочется сказать:
"Как я ласкаюсь мысленно прибоем,
у молчаливых берегов твоих.
Не находя тебя - в других".