Никто не чтит поэта, как любовь.
Трясётся бровь. Но здесь я не об этом!..
Родиться не достаточно поэтом.
Но ведь ты Бога почитать убог!
Не сам я выбрал по себе стезю.
Не сам отправился я в Мир священный шахмат.
Не сам я ставил себе рьяно шах, мат.
Не поклонялся я главой ферзю.
Но надобно нам Мир не сократить!..
Играя всем в игру, игру закончить!
Мне от копья судьбы дан острый кончик,
чтоб мог им многое я отвратить!
Пришла весна, но холодом продула
надежды, чаяния, весеннюю капель...
Я словно Пушкин лёг виском на дуло.
Но я не умер, а воскрес... В апрель.