(По воспоминаниям из гуманитарного маршрута)
Эта земля повидала немало,
Немало вобрала праха!
Сын Оксаны говорит устало:
– Мам, где моя белая рубаха?
Я же собираюсь жениться!
А ей не спится,
Как тогда - в четырнадцатом,
В Счастье -
Он собрался и ушёл в одночасье.
Теперь уже - двадцать второй,
И её сын - двадцатипятилетний герой.
Посмертно.
Он любил эту землю!
Мало им было, всего им было мало!
Плачут до сих пор, что не успели,
И в соседнем доме
Бабушка от голода умирала,
Пока они у подъезда разводили костёр
И готовили ужин.
И дед Николай с «Рязани», думая, что никому не нужен,
Смотрел в окно глазами сухими, без слёз,
Понимая, что он в эту землю - врос.
Возвращаясь в сорок третий,
Кричал в окно:
-Не стреляйте, здесь дети!
Но Дебальцево снова было в кольце
И - ни кровинки в его лице.
Нужно встать и идти дальше,
К тем, кто слабее и младше,
Отделяя истину от фальши.
И не думать о том, что здесь чернозём -
Это чьи-то вёсны,
Что никогда уже не станут лесом
Сосны -
Под Северодонецком,
Что только ветер остался в садике детском,
В Рубежном,
От гари и копоти - совсем бесснежном.
Что в городе не хватало пластиковых бутылок,
Чтобы вписывать имена людей, убитых в своих же домах,
Что совсем не было носилок,
И раненых переносили на покрывалах и простынях.
А хоронили и чужих, и родных тут же - во дворах.
Потому, что секунды - и новых бах! -
А нам теперь -
Проехать, блуждая, дорогой почти партизанской,
Одолеть разрушенную переправу под Лисичанском,
И - неизбежно -
Оказаться в гостях у Оли,
Живущую с мамой в разрушенном доме.
И увидеть, что у них не осталось ничего, кроме
Одной целой комнаты, буржуйки, журавля-уродца
Да памяти об отце, которого убило снарядом прямо возле колодца.
Чтобы она сыграла нам - то ли
«Чудо-остров»,
То ли - песнь о настоящей любви.
К своей земле.
Вот такая она теперь - Родина! Принимай! Лови!
И никогда уже не отпускай.
Ни в какой чужой край,
Ни по семи холмам!
И не спрашивай, зачем всё это - нам.
Чтобы мы что-то чувствовали и как-то жили.
Чтобы, когда к нам придут и спросят:
– Что вы делали на войне?
Не задумываясь, ответить:
– Любили!
И своей любовью - Родину от смерти - заслонили!
Чтобы в один погожий денёк
Утереть пот со лба устало,
И сказать сыну:
– Ну что, Ванёк,
Эта земля повидала немало,
И мы снова её отстояли..
2022
У земель этих - доля велИка,
У ночей этих - темь коротка.
Замирая от резкого вскрика,
Багровеет у неба река.
Дождь пройдёт -
Чернозём воскресает,
Прорастая травой и костьми.
И голодная чёрная стая
Кружит там, где мы были детьми.
И торчат из разбитых обочин
Колымаги сожжённым хламьём.
Затыкают ручьи кровоточин
Старики, умирая живьём,
Точно выжжена пахота поля,
Превратившись в развилки траншей.
Пепел кружится, вёсны неволя,
Оседая в глазах малышей,
На войне этой выросших - страхом.
И сетей маскировочных блеск
Укрывает невинную птаху
Не сдержав оглушающий треск.
На кусочки разорвана трасса -
Ни ошибок найти, ни вины.
Эта горькая доля Донбасса,
Это гордая память страны:
Как когда-то у крепости Бреста,
До последнего судного дня -
Здесь стоять не сошедшими с места,
И у вечного греться огня…
2024