****
Я благодарен сотне клавиш,
за то, что скрашивали мне
пустые ночи без пожарищ,
закаты в праведном огне,
рассветной тишины беспечность,
и полдня шаткий окоём -
когда пригрезится о вечном,
идущим вслед за муравьём.
Косматый кот сидит на ветке,
перебирая пару струн,
иссох по маленькой гризетке
неверный пожилой июнь,
косые тени на пригорке,
резные шишечки ольхи -
и на небесной новой полке
слагаешь стопкою стихи.
И клавиши, всё принимая,
дрожат под пальцами слегка,
когда, свободу обнимая,
бежит под горочку рука,
и, затаив на миг дыханье,
увидишь результат труда -
ещё зовущийся стихами,
но ставший жизнью навсегда.