Я, как и многие, из тех далёких мест,
где был причал без выбора причала,
но у времён нет права на объезд,
года прошли и та страна пропала...
Но точки нет, под краном отпьянев
от эроса, от вин, от аппетита,
прохладной влагой выполощен гнев
и впущен шум истории и быта...
Отечество прозрачно и свежо,
и в том есть голос месяца для года,
где малый градус колется ежом
и кляксит двор оттенками из йода...
Кто отмечает вечно день себя,
кто просто так чудит в свободном виде,
так многое с утра не возлюбя,
я всё равно к пространству не в обиде...
И более того, заметен тем,
что подсознание выискивает взором
в метро, в кафе для будущих проблем
найти себе событие, в котором
я будто много талых вод назад
опять готов с размахом первой скрипки
играть несовершенно, наугад
и, ошибаясь, радовать ошибки...
Вот с тех окраин, вымыслов, времён,
как тот апостол высохший от жажды,
военный парень словно почтальон
стучится в дверь единожды, не дважды...
О..!!..Сколько нас в потомственном снегу
отстроенных, как унция, как нота..!!..
Но не умею в строчку, не могу
я праздновать на рифмах патриота…
Приветствую, жму руку, и прошу,
в счастливый миг ушедшего от пули,
скорей отдать себя карандашу,
чтоб подвиг ваш уже не обманули…
2024г.