Церковный колокол звенел,
Печальной вестью извещая,
Что друг мой умер. Я скорбел,
Слезу мужскую вытирая...
Скупой слезой она была,
Но скорбь мою ещё вмещала...
Погиб мой друг. Виной – война:
Смерть многих там не миновала.
Уже полгода, как домой
Пришёл я с фронта по раненью.
Мне повезло, и я – живой,
Молился Богу во спасенье.
Но друг, так жаль, не уцелел:
Свалила снайперская пуля.
Он так пожить ещё хотел,
Чтоб дождалась подруга Гуля!
Кого корить и осуждать,
Что гибнут парни молодыми,
Что, не успев и жизнь начать,
Уже оплаканы родными?!
Родив на свет сыночка, мать
Когда-то, вряд ли, сознавала,
Что сыну, в ком мужская стать,
Судьбой отмеряно так мало.
Не суждено сыночку жить,
Всей жизни радость познавая...
И не успел он долюбить,
Узнать, что счастье схоже с раем!
Весь день оплакивает мать
Сыночка, с тяжестью печали...
И слёз её мне не унять:
В ней материнство расстреляли!
Родить уже не суждено:
Давно вдова, не молодая.
Про счастье женское своё
Уж думать напрочь не желает.
И вот сейчас совсем одна,
Родные редко навещают.
Для сына, думала, жила,
Теперь... в могилу провожает.
А колокольный звон силён,
Набатом бьёт, оповещая,
Что не последний воин он,
Кого живым не возвращают.
За друга я скорблю сейчас:
Стопарик водки с чёрным хлебом...
А, кто в верхах, не пьют за нас –
Простых солдат под серым небом.