На дереве жизни таланты -
не вскрытые спящие почки.
Мёрзнут.
Желанья с мечтами цветут многократно,
но только плоды от них редки.
От мыслей высоких и чувств благородных,
от чтения книг многоумных
лишь кажутся клетка светлей и просторней
и шире решётки ячейки.
А силы с годами уходят,
и ничего не поделать.
И внешность не та, и из глаз свет не льётся,
и ходишь заспавшейся кошкой.
И бунтуй, не бунтуй — сил с того не прибудет,
ход рока не переиначить.
И как ни бодрись, звуки жизни стихают,
и звёзды - тусклее и мельче.
А глянешь назад — то попал, то промазал,
промазал, промазал, промазал...
И маленьких радостей горстки
всё реже, и реже, и реже,
и счастья - засохшие крошки,
и бодрость иссякла, глаза видят плохо
и руки неверными стали.
И жизнь уж мишени снимает
в декабрьскую тёмную стужу…