Запутавшись в словах, как в паутине,
строка венчает монолог весенний.
Пусть дальше жизни мы не заходили,
но оказались за чертой спасений.
Мы оказались там, где век срифмован,
где ценно всё, что заживо остыло.
И я уже не спрашиваю, кто Он —
Я целюсь поцелуями в затылок.
И длится сага. Безымянный город —
решён в уме, толпой провозглашаем.
Мне дорог каждый стон и повод дорог,
который дописать его мешает.
На каждом взлёте, на изломе каждом,
за каждым перекрёстком преступлений
мой хрупкий мир, задуманный бумажным,
Его весну поставит на колени.
05.03.2024