Я пишу тебе, Ма, пока пью перед сном у ручья. Я могла бы молчать обо всём, и тогда бы звалася "ничья". Только тропы, которыми я иду, буреломами, глубже в лес, я впитала с твоим молоком; эти земли - Страна Не Чудес. Я - рождённая петь на Луну, да и без Неё мне не нужен свет, я на ощупь бреду, но не в бреду. Лишь по запаху можно понять, кого хочешь обнять, без сомнений и страхов в свою стаю принять.
Этот Мальчик - ****ец, в его шерсти, как в травах, тону. А когда он поёт - будто ветер в моей голове разжигает вулкан. Я дышу (Ма, я впервые в жизни свободно дышу!), не боясь задохнуться, когда вою в ответ. Не боясь огрызнуться иль ласковой быть, как суфле, только он на песке оставляет следы не мне. И к другим берегам его манит морской прибой, я за ним - хоть куда, только он не со мной.
Говорит, что запаха нет у моей души, а в глазах - огня. Ты же лучше знаешь, Ма, это не про меня. Там, где я, - тянет кофе с корицей, чай искрит имбирём, а ирландский кленовый сироп переходит в ром. Там сосновыми шишками топится каждый дом, а особенно тот, где на печке, свернувшись котом, дремлет Лихо, пока оно тихо (а разбудишь - и грянет гром, и забудешь, что был покой). Рядом с ним я впервые не спорю с собой и хочу быть только собой.
Я давно не писала тебе, Ма, уж прости. Под твоим крылом можно только вольной птицей расти. Только грешницей можно вовсю расцвести, житием позже нимб над челом обрести. Я не жалуюсь, Ма, я не плачу и не грущу. Я в себе твоё семя Любви до Небес взращу.