Ни на что уже не годный,
этот выдуманный мной
лёгкий мостик пешеходный
над неровностью земной -
то ли высохшее русло,
то ли вымерший овраг,
где неброское искусство
прорастает просто так,
где без видимой причины,
самой веской из причин,
сотней птах неразличимых
молча дерево кричит,
и вопрос “что будет с нами
там, на дальней стороне?”
тонет в безъязыком гаме,
в воробьиной тишине.