Дабожемой, какое утро! –
разлито неги божоле
по чашкам луж, сторожкам утлым,
старушкам в солнечном желе...
как будто все помолодели,
лишь древним кажется язык,
что древоточцем зреет в теле
до прожигающей слезы,
до всепрощающего часа,
когда молчат колокола...
каких речей мы, крови, расы?
где крепость наша, мера зла?
что нам, тасуемым в колоде,
бесценным козырем – года,
когда и руки не доходят
и ноги спьяну – никуда...
...а вдруг, бесстрашные как дети,
вселенской мучаясь виной,
словами бросимся на ветер?..
дабожемой...
да Боже ж мой!..