Клювка.
-Ну, и Балалайка
Же ты у нас!
Почему отец так
Сказал?
Вообщем не важно.
пришело просто
Стихотворение.
Наверное первое .
У Балавайки на
Носу, Клювка
Жарит колбасу!
Да,кто-то подумает и это.
А мне всё интересно было
Кто такая Клювка?
Где она живёт.
За печкой наверно как всегда.
Ведь когда все
Спали по потолку и за печкой творились чудеса.
Были тени.
Даже стук в стены был.
Но ,на улице никого.
Не зря ведь
День рождения у меня ,седьмого
Ноября.
И Скорпион,и цифра семь.
Вся жизнь ,
таинственная какая то.
Всю жизнь потустороннее
Рядом.
Стихи пишу,но с ошибками иногда.
А потом понимаю,что и они не зря....
Стихи,это вирус!
Стоит один написать и всё,
Заразились.
Ведь в одном
Стихотворении ,
Скрыто сотни других!
Другие плагиатят,
Вставляют своё.
Вот и всё.
Реакция цепная
Пошла.
Скажу больше.
У меня курсы
Экстрасенсов.
Психосугестолог второй категории.
Воображение
Живое.
Отец то,Художником был.
Вот смотрю на его фотографию
И губы могут шевелится.
И он говорит.
Правда в доме
Нечистая гуляет.
Но мне ,всё это,
Не страшно.
Всё вполне объяснимо.
Но не всем...
Просто ,не стоит
Этого делать.
Просто психиатры бывают на руку
Не чисты.
Вся жизнь,Клювка!
И вся жизнь,
Сплошь и рядом стихи,
И жизнь кто-то пишет.....