Здесь даже небо, приглядись, своё.
Раскинулось над степью, городами.
Но, трассеры, летящие всерьёз,
вражду подсветят ночью между нами.
Не устаёт, без продыха, война.
Ворочается. Значит, ей не спится.
Из павших душ венками вплетена
в шеврон на камуфляже, что не выцвел.
Мой шаг вперёд вгоняет в тело гвоздь.
Попробуй, повиси меж тьмой и светом.
И кажется, что пролетит насквозь
шальная пуля — сердце не заметя.
И кажется, что живы все друзья.
Блиндажный быт привычен к звукам боя.
И кажется — свет горний настоящ,
судьбу-злодейку миром успокоя.
Весна пришла. Жаль, оптимизм суров,
взвалив на плечи хрупкую надежду.
Что я домой вернусь до холодов.
Живой? Погибший? Не такой, как прежде...