” Замаравши совок, археолог разинет пасть
отрыгнуть; но его открытие прогремит
на весь мир, как зарытая в землю страсть,
как обратная версия пирамид.” И.Бродский
Мы же - черви. И смысл нашей жизни, как червь, простой:
Набивание шишек, карманов, желудков, морд.
Популяция вечно голодных и хищных ртов.
Мы - по сути, один говоряще-жующий рот.
На заре человечества неандертальский вождь
Окрестил наш подвид, возгордившись - «венцом творца».
Подхватили адепты мгновенно слова его…
Мы ведь даже не гниль, гниль полезна, мы - так, гнильца.
Дождевым червякам повезло - их немного, потише нас,
Покороче в длину и живут где-то там в земле.
Бродский сильно ошибся, мы - псевдо-«культурный пласт»,
Может даже не пласт, а прослойка, почти желе.
Археолог копнет… Археолог? Кругом дельцы,
Им копать не в чести, не по рангу, не тот ранжир,
От культурного слоя остался порядок цифр,
Где нули единицам пытаются портить жизнь.
Я в колечко свернусь, уползу потихоньку в лес,
Чтоб не слышать, не видеть, не знать, не иметь в виду -
Кто, кого, почему и как часто и жадно ест,
В нашем кольчатом, славном, прогнившем насквозь роду.