Затравлен воздух прихотью людей
И меркнут краски словно от удушья,
Мощь красоты гербарием в музей…
Так, словно вечностью короткий миг пропущен!
Огнём… В песок творения эпох —
Творец от чувства вскоре повторится!
Нет ничего, чего не создал Бог!
Раз время ждёт безжалостным убийцей.
Пигмалион отбросит свой резец,
Коснувшись дрогнувшего тела Галатеи —
Он жаждал плоти, даже знал слепец,
Чтобы увидеть — в жизни есть идея
Искусство мнимо, но бессмертен дух,
Проявленный под кожами полотен,
Художник, автор — это тот пестун,
Их возродивший на крови и поте.
Поднятый замысел, мазок в одну деталь,
Стеклом зеркал расправивший на души…
Не лицемерьте, фетиши печаль,
Но обладание воистину влекуще.
04.03.2024