Лишь белый лист и восемь строк,
А дальше - урна под столом,
Казалось, в этих строках ток,
Да вот, закончить было в лом...
А было так уютно на столе,
Но скомкала мгновение рука,
И, разрисованный от верха до полей,
Упал листок, как висельник с крюка.
Все продолжения закрыты на засов,
Убиты светлым духом позитива.
Лишь безразлично-нудный бой часов
Подобьем похоронного мотива.
Бывает, мы сжигаем тело строк,
Случается - хороним по-другому.
Что в этих строках? Переменный ток
И бред молчания, который равен грому.