Стихи забыты, песни спеты.
С утра по мокрой мостовой
ушли из города поэты,
забрав поэзию с собой.
Свернув метафоры в рулеты,
смотав аллюзии в клубки,
ушли из города поэты,
плевав на китчи и лубки.
Остались ценники и сметы,
плакаты, лозунги, попса.
Ушли из города поэты...
Но промолчали небеса -
всё так же крутятся планеты
над бледным профилем луны.
Ушли из города поэты?
Не больно были и нужны!
От них толпе ни тьмы, ни света,
и никаких доходов нет.
А если хочется поэта,
то есть назначенный поэт.