Давно забылось третье сентября,
рябиновый костер потушен Стасом,
а утречком восьмого мартобря
меняют на вальта, еще с Пегасом!
И всё же ты меня то не меняй
на Стаса – я кудесник баритона,
пускай он улетает хоть в Китай,
я ж высеку умело из шансона
рябиновую тройку, ромб туза,
а между ними бойкую семерку,
она хоть и бросается в глаза,
зато нарубит щепочек мне горку,
дровишки ж эти – главные слова,
что сложатся в горящую рябину,
где туз бубен – верхушка, голова –
на зависть журавлиному то клину!
Теперь беру я в руки календарь –
еще одна не помешает тройка,
из пары их я вылеплю, как встарь
восьмерку, полыхающую бойко,
но приключилось то чего не ждал,
когда я поджигал кусты рябины,
не кто-нибудь, но Стас и подмешал
в мою стихиру пафос журавлиный,
и вот уж я лечу в Китай (на чай?),
покамест Стас чаек, играя в покер,
с моей зазнобой глушит (невзначай?),
за джокером вытягивая джокер!