Жизнь, как косточка черешни,
Улетающая в пыль,
Все мы горды, все мы грешны,
Наших дней искрит фитиль,
Исчезающий всецело
За могильную постель...
Но не стоит пред барьером
Обесценивать дуэль.
Граф с фуражкою черешен,
В красноте рассветных крыл,
С равнодушием полнейшим
К поединку подходил...
Жребий. Выстрел. Дырка в шапке,
На вершок повыше лба...
Мой черед стрелять, в охапку
Я настрой и злость собрал,
Только граф с циничным видом
Продолжал плевать костьми...
Я не выстрелил, с мотивом
Подождать такие дни,
Когда граф почует цену
Своей жизни пред концом...
Я дождался! И отменно
Пересёк его крыльцо.
Нынче не было черешен
И ухмылки над губой,
Лишь любимая из женщин
Для него в устах с мольбой.
Граф был бледен... Снова смазал...
Я был красен... И попал...
Пулей в пулю, как заказом,
В ширь картинного холста.
7 марта 2024 года