Мне не угнаться за поездом скорым.
С приходом весны всё прошло, отболело…
Вслед прошлым дням не смотрю я с укором.
Прощальные ветры отпели минором…
Но рано душе жить отдельно от тела.
Птицы поют, им весна - дирижёром.
А я никогда под дождём и не пела…
Мне бы сейчас триколор светофора -
Дождь разлинеил туманным узором
Душу, которой до тела нет дела.
Город от комы очнулся под утро.
А я не спала, мне душа не давала.
Вдруг для неё есть своя Камасутра,
Чтоб петь под дождём в моем мире лоскутном,
Чтоб ночи для счастья всегда было мало.