Как кумарил Булгаков,
За углом русской печки,
Бегал в поле из маков,
И лепил человечков
Из протертого жита,
По ночам тихо плача,
Он молил о защите,
Но молился удаче.
Как трусился Есенин,
Перепив русской водки,
Он валялся на сене,
С обожжённою глоткой,
И смотрел исподлобья
На весенние звезды,
Подпевал соловьем,
сотрясал теплый воздух.
Как спастись нам никчёмным
от русского лиха,
почему обречен я,
Молиться, но тихо?
Наши тонкие корни,
В мертвой деревне,
Там звучит голос горний
сквозь воздух весенний.