Когда я сплю, я не пишу стихи,
Но что-то непременно сочиняю.
И как по мановению руки,
Рисую тех, кого сама не знаю.
Меж делом – удивительный портрет
Ребёнка, что родился в прошлом веке.
Он повзрослел, он вытянул билет,
Что жизнь не иссякает в человеке.
Неужто я? О, сходство велико –
Хотя косички стали маловаты.
О прочем разговаривать легко,
Мы в памяти не ведали утраты.
Мне тот ребёнок близок и далёк.
Он шёл путём, что мне предназначался.
Сто раз просил, чтобы вмешался бог –
Да только бог ни разу не вмешался.
Он выживал в реальности чужой
И просыпался там, где все уснули.
И как-то ненароком стал большой,
Вкушая свой обед на детском стуле.
Рисую, созидаю и творю –
И всё во сне, сроднясь с его ночами.
С самой собой, по сути, говорю.
В саму себя повёрнута очами.
Что может сон? Уйдёт, как не бывал,
Но мне портрет оставит на прощанье.
Он к вечеру по мне затосковал.
И наш союз – счастливый, как молчанье.