… а все, что за окном, тревожит мало…
Куда бы ты, бедняга, ни пошел,
везде в тебя из памяти провалов
воткнут надежд на рай при жизни кол.
И можно щекотать больные нервы
дыханием на веры глубине,
да, жаль, судьба - не девочка, а стерва,
и ей тебя достаточно вполне
для ровных счетов с мелочностью текста
написанной мной книги бытия.
Не лги себе. Ты вечно здесь не к месту,
а значит ты - такой же, как и я.
И время битв не лечит нас, но губит,
меняя снов растерянную суть
на что-то там веселое в ютьюбе,
чем можно просьбу выжить подмахнуть.
Далекий гром иль тишь, что нынче ближе,
природа дня иль ночи волшебство -
я ничего по факту не увижу
из существа мгновенья твоего.
Ведь гнев и скука - родственники счастью,
и в этом, мир стирающем родстве,
одна покорность есть дорогой к власти
над чернотой, что тает в синеве.
Твое, мое… Желаний глупых блики
ведут нагие души к торжеству
того, кто принял образ многоликий,
но не случился вовсе наяву.
Все так, как есть. Как писано началом.
Как ты узрел сквозь времени окно…
… а все, что за окном, тревожит мало,
коль до и после сердцу все равно…