Картин, своих, предпочитаю роспись,
Природы всей, изгибов ли судьбы,
И на холсте, в углу, я ставлю подпись,
Когда представлен дух моей борьбы.
Взмах, легкий штрих, и новый образ вижу,
В нем собрана палитра всех цветов,
Мне это все прочувствовать бы ближе,
Чтобы потом озвучить звук шагов.
Шагать в ночи мне вовсе не в новинку,
Где новый, мной, рождается сюжет,
Я представляю некую картинку,
Кому-то, все же, напишу памфлет.
И разукрашу образ акварелью,
А где-то маслом напишу пейзаж,
Назначу чей-то профиль своей целью,
И нарисую… ах, какой пассаж!
К душе мне больше юмора подача,
Обычно удается на «ура»,
Коль выдаю кому-то, то на сдачу,
Когда тревожат дам и их права.
И по душе, когда в том ярки краски,
Когда написан жизненный сюжет,
Но есть в картинах образы из сказки,
А лучше, все ж, частушечный куплет.
Закончен бал, и чуточку обидно,
Мне б чей-то написать еще портрет,
Мужчина, где ваш взгляд? Его не видно,
Немного сдвиньте, на ухо, берет.
Ах, вам, простите, это не по нраву,
Тогда я дорисую вам усы,
Вы говорите – по какому праву?
Я так хочу, в час утренней росы.
Все выдаю, как пирожки с картошкой,
А может быть с капустой, в самый раз,
Художник я, да и поэт немножко,
Во мне ключом бьет жизненный экстаз.