Конечно, наша жизнь - не поле.
Скорей - театр кривых зеркал.
Но я влюбляться не неволил
И в сон дурной не завлекал.
Бессмертье в строчках сочиняя,
Зайдя на новый свой вираж,
Я, из толпы Вас выделяя,
Душой заметил свой типаж.
Лелея, холя и колдуя,
Вплетая в рифмы страсть и пыл,
Изобразил я Вас такую,
Где мир от ревности завыл,
Тому, что жаждете поэта,
Как без сандалек по росе
Бежит встречать рассветы лето!
А Вы - такая же, как все...
Всё, что пишу я - мелко, пресно.
Ничто - чужие боль...экстаз...
Во мне лишь то Вам интересно,
Где я пишу стихи...о Вас.
Ведь нет желанья приближаться
К тому, что вне веков живёт.
Тогда, с чего мне обижаться?
А...сожаление пройдёт.