В потоке дел мелькают дни и числа...
Завидуешь подспудно детворе:
Её, ведь, не волнуют грани смысла,
Затерянные в жизненной игре.
Там бьёт "тузА" обычная "шестёрка",
А крест на шее лишь для красоты.
Там поиск совершенства, словно порка,
Да за спиной - сожжённые мосты.
Задуматься чуток бы (для начала),
Хоть иногда поглядывая в высь.
Твой курс лежит к... "последнему причалу",
На пОлках жизни выгоревший смысл.
Когда придёт... беззубая старуха,
Взмахнув косой, присядет на крыльцо.
Тогда поймёшь: ну, вот она - непруха,
Ах, как же перекосится лицо!
Что, вправду всё равно: Эдем, иль пекло,
И пофигу: безгрешен, иль бандит,
Построил храм, иль сделал... много пепла,
И совесть от проделок не зудит?
Так... что ж тогда ты сделал для народа:
Родил, построил, вырастил, помог...
Иль тупо Отдал голос за урода,
Который слил страну в помойный сток?
И стоило ль вот... в ЭТОМ состояться?
Не лучше ли тогда писать стихи,
Высмеивать жестокого паяца,
Чтоб ИСТИНОЙ замаливать грехи?
И не трястись пред плетью укоризны,
А БЫТЬ ПОД БОГОМ, душеньку храня:
Вот в этом - высший смысл ДОСТОЙНОЙ жизни
Для многих, для тебя и для меня...