СОСУЛЬКИ
За окном, с шиферной крыши моей дачной халупы, свисают сосульки. Мутно-серые перед рассветом, в свете восходящего солнышка они становятся нежно-розовыми и прозрачными. Сосульки цепко держатся за волнистые края кровли и, кажется, ничто не в силах поколебать их монументальную твёрдость. Между тем светило поднимается всё выше, сияет всё ярче, всё напористей. Сосульки мокреют, блестят, будто лакированные; с них начинает капать... День! -- восклицает одна...
День! -- подтверждает другая... День! -- радостно восклицает третья... И началось! И начался гомон-перезвон: "День!.. день!.. день!.." Капли -- в лужицы, лужицы -- в
ручейки... И вот уже несётся сломя голову по глинисто-чернозёмному деревенскому "асфальту" к располневшему озерку мутная и шумливая речушка
Кошка сиганула через ручей, лапами дрыгает -- замаралась; очистилась, юркнула в сад... А в саду на яблоне, подле своего дощатого домика сидит скворец. Один сидит. А как, шельма, "базарит", какие фиоритуры выводит: то кукукнет, то мяукнет, то взмыкнет по-телячьи... Поди догадайся с кем и о чём он и на каком наречии... Да чего там гадать -- на своём птица, на скворчином, и мало ли с кем. Может и со мной, да я его не понимаю; или с той же кошкой, что на яблоневом суку угрелалась.
Но скорее всего от радости весник таков: домой прилетел -- не абы куда!