Зачем нам одиночество и пыль?
Зачем полей раскосые просторы,
В которых остается только скорый
Ничейный дождь, сентябрьский ковыль?
Зачем теперь страниц жемчужный цвет;
Вечерние стихи на чью то память,
Тоска, которую ничем нельзя убавить,
И этот недопрожитый куплет?