Слежу за юрким мотыльком,
За удивительным круженьем.
Рождается стихотворенье
Таким же лёгким пустяком.
И есть большое подозренье:
Он был обычным червяком,
Рождённый тихо жить ползком
Перед чудесным воспареньем.
Нам тоже не дают прогноз.
Не скажут: мука или благо,
Курьёз, а, может быть, всерьёз.
Но с неизбежною отвагой
Душа, пройдя метаморфоз.
Преображается в имаго.