На скамейке сидел старик,
Ночной город уже в огнях..
Бушевавший ветер затих,
Кто-то шёл домой второпях...
Подняв к небу сухие глаза,
Сам себе он тихо шептал,
Засмотревшись на небеса,
В пустоту он горько сказал
"Наша жизнь - краткий сон, мираж,
Мы в гостях на этой земле,
Из случайных лиц соткан коллаж,
Что протянется цепью в судьбе...
И любая идея - ложь:
Иль амбиции, или фантом,
Мы как клоны, где всякий похож
Друг на друга в чём-то своём...
Жизнь короткая слишком, увы,
Был вчера ещё только юнцом,
Шелухой были мысли полны,
А сегодня пахнет концом..."
Он вздохнул, огляделся вокруг,
В небе слабый отблеск луны,
"Кто есть враг тебе, а кто друг?..
Мы и сами себе не верны..."
Он привстал, потихоньку пошёл,
В темноте исчезал силуэт,
Его век ещё не прошёл,
И горел его внутренний свет...
Ты живее всех остальных -
Так подумалось мне тогда...
Ты свободен от лжи других,
И себе не лгал никогда...
А мы прочно врастаем в ложь...
И она стала нашим лицом,
Лишь души только слабая дрожь,
Потому что сжата порочным кольцом...